GRIMOIRE
Derrière les fonts baptismaux de l’ironie, là où les oiseaux transparents viennent esquisser leurs plaisirs, là où les musiciens aux doigtés véloces arpègent le silence de la nuit, un envoûteur ressuscité lance les dés pour masquer le sort, puis murmure dans l’oreille oblongue des conspirateurs le poème de l’étrange.
Les pavés sont en marbre et leurs stigmates miment les écailles du temps, la frappe infrangible des talons de l’estime et les griffures relativement féroces des opéras de l’incantation. Le chef d’orchestre est un diable roux qui espiègle les partitions de l’arrogance pour les muer en souffles divins. Sa mémoire est parsemée de piqûres allusives, et chacun de ses gestes dessine un retour immuable, où les chevaux d’Orient parcourent les rêves d’insomnie.
Une tunique flotte dans l’espace, des bras souples de pieuvres religieuses articulent des commutativités croisées, un fidèle anonyme répète indéfiniment le mot des entités fébriles, pour décorer l’esprit d’une parure d’éternité.
Le récitant des libertés trône sur le songe et commet péché sur péché, transgression de la règle paralysée dans son propre énoncé. Il sourit, naïvement, ou pas. Il invoque les anges parallèles et les succubes déchaînées, car, avouons-le, l’ambition de ses révoltes enrobe le charme des incandescentes et promet aux charnelles une aventure géomagique. Pour les adeptes du travestissement, ses mystifications sont des vérités cachées.
Elle danse.
Elle danse au milieu des festins.
Elle virevolte sur le parquet des séductions, ensorceleuse aux épines colorées, et les mutins du style viennent se frotter à ses troubles, pour tenter sans disparaître, de découvrir les secrets de la Mort et posséder le savoir des subjugations malignes.
Certains ont fait profession du martyr, d’autres ont jeté leur costume aux pieds des sbires, sur le chemin des défroqués qui chassent l’iguane ou mêlent à leurs visions des hypothèses métamorphosées.
Sur le mur de la parole, un chameau tigré, erre entre les joints sableux qui coulent la mesure des époques en clepsydre mirifique.
Elle tournoie, et offre à la toupie la puissance d’une transfiguration, dans l’ébahissement des apatrides qui ont renoncé à toute croyance.
Suivre ses spirales a pu coûter la vie à des élèves lubriques qui souhaitaient côtoyer l’abîme. Tu circonflexes, mon ami, tu puises en miracle la prestidigitation lancinante, teintée de ce goût émerveillé des infinis.
Il fallait un livre, ils en composèrent l’Unique, celui qui avoisine les révélations ébauchées dans un lieu de luxure.
Les bibliothèques ne valent que par l’enfer qui les constitue, affirme l’ermite des montagnes égarées.
Les pavés sont en marbre et leurs stigmates miment les écailles du temps, la frappe infrangible des talons de l’estime et les griffures relativement féroces des opéras de l’incantation. Le chef d’orchestre est un diable roux qui espiègle les partitions de l’arrogance pour les muer en souffles divins. Sa mémoire est parsemée de piqûres allusives, et chacun de ses gestes dessine un retour immuable, où les chevaux d’Orient parcourent les rêves d’insomnie.
Une tunique flotte dans l’espace, des bras souples de pieuvres religieuses articulent des commutativités croisées, un fidèle anonyme répète indéfiniment le mot des entités fébriles, pour décorer l’esprit d’une parure d’éternité.
Le récitant des libertés trône sur le songe et commet péché sur péché, transgression de la règle paralysée dans son propre énoncé. Il sourit, naïvement, ou pas. Il invoque les anges parallèles et les succubes déchaînées, car, avouons-
Elle danse.
Elle danse au milieu des festins.
Elle virevolte sur le parquet des séductions, ensorceleuse aux épines colorées, et les mutins du style viennent se frotter à ses troubles, pour tenter sans disparaître, de découvrir les secrets de la Mort et posséder le savoir des subjugations malignes.
Certains ont fait profession du martyr, d’autres ont jeté leur costume aux pieds des sbires, sur le chemin des défroqués qui chassent l’iguane ou mêlent à leurs visions des hypothèses métamorphosées.
Sur le mur de la parole, un chameau tigré, erre entre les joints sableux qui coulent la mesure des époques en clepsydre mirifique.
Elle tournoie, et offre à la toupie la puissance d’une transfiguration, dans l’ébahissement des apatrides qui ont renoncé à toute croyance.
Suivre ses spirales a pu coûter la vie à des élèves lubriques qui souhaitaient côtoyer l’abîme. Tu circonflexes, mon ami, tu puises en miracle la prestidigitation lancinante, teintée de ce goût émerveillé des infinis.
Il fallait un livre, ils en composèrent l’Unique, celui qui avoisine les révélations ébauchées dans un lieu de luxure.
Les bibliothèques ne valent que par l’enfer qui les constitue, affirme l’ermite des montagnes égarées.
4 juillet 2025 - JCD
